Het was vrijdagavond, typisch Nederlands weer: regen die tikte tegen het raam, een fietsbel rinkelde ergens in de straat. Mijn vent, Mark, zat onderuitgezakt op de bank, ogen vastgeplakt aan de tv. Feyenoord-Ajax, hij brulde al bij elke overtreding. Ik, Lotte, 32, staarde uit het raam van ons appartement in Rotterdam. De straatlantaarn wierp een geel schijnsel op de overkant. En daar, bij buurman Jeroen, bewoog het gordijn lichtjes.
Eerst dacht ik: toeval. Maar nee. Zijn raam stond op een kiertje, lamp aan in de slaapkamer. Ik drukte mijn voorhoofd tegen de koude ruit, adem stokte. Hij stond daar, naakt, rug naar me toe. Brede schouders, kont strak van het sporten. Hand bewoog ritmisch. Jezus, hij rukte zich af. Hard. Ik voelde mijn kutje nat worden, tepels hard tegen mijn dunne topje. Mark schreeuwde: ‘Kaartje! Rode kaart!’ Ik hoorde het amper. Jeroen draaide zich half om, zijn pik dik en recht, hand pompend. Liet hij het gordijn zo? Zag hij me? Mijn hart bonsde, adrenaline golfde door me heen.
De Spannende Blik Door het Raam
Ik beet op mijn lip. Kon niet wegkijken. De regen tikte harder, een auto zoefde voorbij. Jeroens hoofd ging achterover, hij kreunde zacht – of beeldde ik dat in? Mijn hand gleed in mijn broekje, vingers over mijn klit. Nat. Glibberig. Maar dit was niet genoeg. Ik wilde meer. Het verbodene, die buurman die ik dagelijks groette met ‘goedemorgen’. Morgen zou ik blozen. Of glimlachen wetend.
Mark riep: ‘Bier!’ Ik mompelde iets, griste een vest – kort, niks eronder – en sloop de deur uit. Trap af, hart in keel. Deur van Jeroen, 2B. Licht eronder. Bonkende muziek, vaag. Ik klopte zacht. Wachtte. Deur ging open, hij in joggingbroek, zweet op borst, haar nat. ‘Lotte? Alles oké?’ Zijn ogen gleden over me heen, zagen mijn harde tepels.
‘Ik… zag je,’ fluisterde ik, stem hees. ‘Door het raam.’ Hij slikte, deur wagenwijd open. ‘Kom binnen.’ Woonkamer rommelig, bierflesjes, tv aan met porno – twee meiden pijpen een vent. Deur viel dicht, klik. Ik duwde hem tegen de muur, kuste ruw. Tongen worstelden, zijn handen grepen mijn kont. ‘Fuck, je bent geil,’ gromde hij. Ik trok zijn broek omlaag, zijn pik sprong eruit, keihard, voorvocht glinsterend.
Rauwe Seks met het Risico van Betrapt Worden
Op mijn knieën, direct. Mond open, slurpte hem op. Dik, zoutig, kloppend op mijn tong. Hij greep mijn haar, duwde dieper. ‘Zuigen, ja, als een slet.’ Ik kokhalsde licht, speeksel droop langs mijn kin. Hand op zijn ballen, knedend, vinger tegen zijn kontgat. Hij kreunde luid: ‘Shit, stil, buren!’ Maar ik ging door, harder, sneller. De muren dun, ik hoorde een deur slaan ergens – iemand thuis?
Hij tilde me op, gooide me op de bank. Scheurde mijn broekje weg. ‘Kutje drijft,’ lachte hij, duwde twee vingers erin. Ploppend nat. Ik kreunde: ‘Neuk me, nu.’ Geen capotje, puur. Hij ramde erin, diep, vulde me. ‘Aaah, ja, harder!’ Stoel kraakte, bed naast ons bonkte – buren boven? Adrenaline explodeerde. Hij beukte, zweet droop op mijn tieten, ik kneep in mijn tepels. ‘Kom op je gezicht,’ hijgde ik. Hij trok eruit, ik draaide, tong uit. Sperma spoot, heet over wangen, lippen, in mijn mond. Zout, dik. Ik slikte, likte schoon.
We hijgden, naakt op de vloer. Regen stopte. ‘Dit blijft geheim,’ zei hij, grijnzend. Ik knikte, kleedde me aan, kus op zijn lippen. Buiten, koude lucht op mijn bezwete huid. Thuis, Mark: ‘Waar was je?’ ‘Frisse lucht.’ Hij knikte, match voorbij.
Volgende dag, boodschappen doen. Jeroen in de hal. ‘Morgen,’ zei hij, oogcontact lang. Ik bloosde, knipoogde. ‘Lekker geslapen?’ De buren voorbij, onwetend. Nu groet ik hem anders – met een tinteling in mijn kutje. Ons geheim hangt in de lucht, wacht op herhaling.