Gisterenavond, uh, nog helemaal natrillen ervan. Het was smoorheet in ons rijtjeshuis in Rotterdam. Ik, Lotte, 36, zweet me een ongeluk terwijl ik de was in de machine prop. Vieze sokken van manlief Jan, mijn strings, handdoeken. Ik spoel mijn gezicht af onder de kraan, duizelig van de hitte en dat klotebaantje bij de post. Thuis kook ik, poets ik, doe ik alles. Jan? Die zit voor de tv, finale Ajax-Feyenoord. Ik trek mijn string uit, gewoon een ouwe katoenen, en gooi ‘m weg. Wil hem plagen met mijn blote kut onder m’n korte zomerjurkje. Bloemetjespatroon, diep decolleté, mijn tieten puilen eruit.
Ik wiebel naar de woonkamer, buig voorover bij de salontafel. ‘Schatje, massage? Je weet wel, ondeugend.’ Hij kijkt niet op. ‘Kan niet, wedstrijd begint zo.’ Trekt z’n groen-wit Ajax-shirt aan, laadt de koelkast vol bier. Ik zucht, kijk naar onze trouwfoto. Vijftien jaar geleden, hij knap, ik stralend. Nu? Buikje, kale knikker met lange slierten in een staartje. Bah. Woest pak ik de wasmand en klim naar ons dakterras. Flat roof, zoals veel huizen hier, met blauwe rand en windschermpje. Perfect om te drogen, sterren te kijken. Vanavond? Alleen maar voetbalkabaal van beneden.
De Spannende Blikken en de Opbouwende Lust
Ik zet de mand neer, ruik de zilte Ijsselwind. Pak een kussensloop. ‘Hoi mevrouw Lotte.’ Ik verstijf. Pierre, die Franse Erasmus-knul van 22. Huurde een kamer bij ons voor z’n taalcursus. Al半年 hier, studeert op het dak met z’n klapstoel, tafel, koeler. Nu staart hij me aan, shortje kort, shirt met of Aristoteles-quote. Mignon, slank, krullenkopje, brilletje. En ik? Geen slipje. Elke buiging en mijn jurkje kruipt op, kut en kont bloot voor z’n neus. Ik bloos, maar negeer het. Waarom niet? Jan wil me niet, laat hem maar kijken. ‘Hoi Pierre, niet te heet om te leren?’
‘Air is oké, maar het wordt warm.’ Hij staat op. ‘Help ik met ophangen?’ ‘Graag.’ We pakken een laken, onze handen raken. Vonken. Zijn huid heet, bezweet. Ik voel m’n kutje tintelen. Opeens: ‘Lotte, hoe gaat het?’ Burenmeid Truus, de grootste kletskous van de straat. Als ze Pierre ziet, gossipt heel de buurt morgen. Ik duw hem neer achter de waslijn. ‘Hou je laag,’ fluister ik. ‘Anders denken ze amant.’ Hij knikt, gehurkt. Ik leun over de rand. ‘Ja Truus, ik mompel tegen mezelf. Jan hangt voor de tv.’ Ze kletst door: man in de kroeg, viswijf bedriegt, etc. Ik ‘o ja’, ‘nee hè?’
Pierre ademt zwaar onder me. M’n jurk hangt omhoog, m’n kutje pal voor z’n gezicht. Gladgeschoren, al nat. Hij aarzelt, dan raakt z’n vinger m’n lipjes. Ik schrik, bijt lip. ‘Alles oké Lotte?’ ‘Ja, rugpijn, uh, trekt door m’n dij.’ Maar hij stopt niet. Streelt m’n klit, duwt tong erin. Warm, nat, hij zuigt m’n sappen op. Ik kreun zacht: ‘Oeh… nee toch…’ Truus: ‘Weet je van de burgemeester?’ Blabla. M’n benen trillen, wind blaast m’n jurk, een fiets rammelt op straat beneden, lantaarnpaal knippert geel. Pierre likt harder, duwt een vinger in m’n natte gleuf. Ik kom bijna, klamp me vast aan de rand.
Explosieve Neukpartij met Risico op Ontdekking
Eindelijk weg, Truus. M’n knieën knikken, Pierre vangt me bij m’n billen. ‘Godver, wat doe je?’ Lachend kus ik hem, proef mezelf. ‘Te verleidelijk.’ We hijgen, ik op z’n schoot. Voel z’n harde pik door z’n short. Trek z’n kleren uit: slanke lijf, dikke lul, niet langer dan Jan maar stijf als staal. Ik wrijf m’n druipende kut over z’n eikel. ‘Wil je m’n kut neuken?’ zak neer erop. ‘Ahh, jaaa!’ Ik rij hem, tieten bouncen, hij knijpt erin, trekt tepels. Hard, snel. Vingers in m’n kontgaatje. ‘Neuk me harder!’ We botsen, zweet druipt, daken kraakt zacht. Burenmuziek vaag, maar we hijgen luid. Ik kom gillend, m’n kut melkt z’n pik, hij spuit diep in me, heet zaad overstroomt.
Nog niet klaar. Hij legt me op de was, missie-op-z’n-frans. Benen wijd, hij ramt erin. Drie keer laat hij me klaarkomen, schreeuwend in z’n mond. Tijd? Jan zoekt me vast niet, match loopt. We hangen laken op, kussend, vingers in elkaar. Beneden jammert Jan over penalty’s. ‘Massage nog?’ ‘Moe nu.’ Ik grijns. Terug op dak, Pierre wacht. Waarom Superleague als Champions League kan?
Vandaag groet ik Truus met een knipoog. Ze kletst door, maar ik voel z’n zaad nog lekken. Geheimzinnig, geil. Elke blik op Pierre tintelt. Burenleven nooit meer hetzelfde.