Gisteravond zat ik weer aan het raam. Voorhoofd tegen het koude glas gedrukt. Buiten ratelde een fiets over de kasseien in de Jordaan. Wind ritselde de dunne gordijnen. Ik kon het niet laten, gluren bij hem. Die Franse buurman, Pierre, eind vijftig. RH-manager of zoiets, altijd netjes in pak overdag. Maar ‘s avonds alleen, zijn vrouw slaapt vroeg.
Zijn kamerlamp brandde fel, schermlicht op zijn gezicht. Koptelefoon op, scrollend op die muziekapp. Ik zag hem fronsen, hoofd schudden. Waarschijnlijk weer een klote-hardrock nummer. “Merde,” mompelde hij hardop, raam op kiertje. Ik grinnikte stilletjes. Hij klikte door, zuchtte bij een ballad. “Gnangnan,” hoorde ik vaag. Mijn kut tintelde al. Zo arrogant, zo zelfverzekerd. En toch… eenzaam.
De eerste blik en de opbouwende spanning
Onze blikken kruisten. Eerst per ongeluk. Hij verstarde, ik ook. Maar ik trok niet weg. In plaats daarvan beet ik op mijn lip, liet mijn hand over mijn borst glijden. Onder mijn dunne hemdje. Zijn ogen werden groot. Het gordijn bewoog amper, een streepje maanlicht van de straatlantaarn. Hartslag in mijn oren. Verboden. Buren. Maar die adrenaline… fuck.
Hij stond op, broek spande om zijn kruis. Duidelijk hard. Staarde me aan, hand op de rits. Ik knikte, heel subtiel. Trok mijn topje omhoog, tepels hard in de kou. Hij grijnsde, ritste open. Zijn pik sprong eruit, dik, geaderd. Trok eraan, langzaam. Ik kreunde zacht, duwde twee vingers in mijn natte kut. Weer een fietsbel buiten. Iemand kon ons zien. Maar dat maakte het heter.
Hij gebaarde: raam open? Ik schudde nee, wees naar de deur. Wachtte. Minuten voelden als uren. Deurkruk draaide. Daar stond hij, bezweet, pik nog half hard in zijn boxer. “Jij… gluurster,” fluisterde hij met Frans accent. Ik trok hem naar binnen, deur op slot. “Hou je mond, Pierre. Ik zag je kritiek spuwen op die muziek. Nu wil ik jou horen kreunen.”
De explosieve seks en het risico
Zijn handen grepen mijn tieten, knepen hard. “Salope voyeuse,” gromde hij, duwde me tegen het raam. Kou op mijn rug. Glas trilde licht. Beneden liepen mensen. Hij rukte mijn slip uit, duwde zijn pik in één stoot diep mijn kut in. “Neuk me hard,” hijgde ik. Hij ramde, ballen kletsend tegen mijn kont. Natte geluiden, mijn sappen dropen langs mijn dijen. “Zo’n strakke Nederlandse poes,” gromde hij. Ik klauwde zijn rug, beet in zijn schouder. Zijn vingers vonden mijn klit, wreven ruw.
We hijgden synchroon. “Iemand ziet ons,” fluisterde ik, opgewonden. Zijn vrouw kon wakker worden, buren voorbijlopen. Dat risico maakte me gek. Hij draaide me om, gezicht tegen glas. Pik glijdend in mijn kontgat, langzaam. “Ja, neem mijn reet,” smeekte ik. Hij stootte dieper, harder. Zweet droop, kamer rook naar seks. Ik kwam eerst, schreeuwend in mijn hand. Kut spoot, trillend. Hij volgde, pompte zijn zaad diep in me. Heet, vol.
We zakten in elkaar. Ademhaling kalmeerde. Buiten stil, alleen een auto die voorbij zoefde. Hij kuste mijn nek. “Dit blijft ons geheim.” Ik knikte, nog nahijgend. Kleedden ons aan, hij sloop weg.
Vandaag zwaaide ik naar hem over de straat. Normaal ‘goedemorgen’. Nu een knipoog, zijn grijns. Zijn vrouw niks vermoedend. Elke blik herinnert me aan die pik in me, dat zaad. Ik wil meer. Vanavond weer gluren?